Много лет назад шел по улице, кажется была весна, зачем то остановился около книжного киоска, не помню зачем… хоть убей. Помню только стоял там безучастно и смотрел сквозь стекло витрины на множество, выставленных на продажу книг. Я не то, чтобы хотел чтото определенное, в том смысле, что я совсем не хотел читать, мне просто нравилось стоять там и смотреть на разноцветные обложки. Не знаю сколько бы еще там простоял, если бы в какой то момент не увидел ее. Она была красной. На обложке надпись "Харуки Мураками", чуть ниже "Охота на овец" и кажется бошка овцы еще была по центру. Имя и фамилия автора мне сразу понравились. Люблю японское, подумал я и обменял деньги на эту книгу. Надо сказать это был выгодный обмен, потому что данное произведение и творчество этого писателя вообще, совершенно изменили мою жизнь.
Мураками
Хочу написать. Написать о нем. О человеке из Киото. О Мураками.
"Охоту на овец" прочитал очень быстро, роман захватил меня полностью, он буквально съел меня, мою душу, все мое содержимое вместе с мыслями, переживаниями и чувствами. Я читал его несколько раз от корки до корки, после чего он стал мои любимым спутником в метро, в автобусе, в такси или поезде. Где бы я не был, куда бы не ехал, я брал эту книгу с собой и читал в дороге, начиная с любой наугад страницы, каждый раз открывая для себя что-то новое.
Позднее я прочитал "Слушай песню ветра" и "Пинбол 1973" — первые истории из трилогии о Крысе. Потом были совершенно выдающиеся "Хроники заводной птицы" и "Страна чудес без тормозов и Конец Света", объемные (не менее 700 стр.) и действительно очень сильные произведения. Дальше больше, я методично читал все книги Мураками, которые поступали в продажу, но не одна из них по силе воздействия на меня не смогла приблизиться к "Охоте на овец".
Однажды было начало сентября. Год не помню. Просто начало и все. Было солнечно, не по-осеннему тепло. Сквер. Я в сквере на скамейке. Нежусь на солнышке, тихонько поцеживаю холодное пиво. Вчера тоже было пиво, и позавчера, и неделю назад… знаете бывает такой период в жизни — ты пьешь, говоришь друзьям, слушаешь друзей и все — как бы друзья… снова пьешь, трахаешься, тусуешься, общаешься, просераешь день за днем, совершенно не замечая этого. Так бывает, ты встречаешь по сотне новых людей в неделю, ты пьешь с двумя сотнями, а другом тебя считают три сотни, но ты одинок. Вот такое это было время, время одиночества в толпе. Вот так я жил. И не знал этого. Была осень. Сквер. И было хорошо, наедине с верной бутылочкой светлого холодного хмельного. Тепло, слишком тепло. И тут я почувствовал легкий порыв ветра, даже не ветра, я почувствовал прохладное дуновение, прохладное дуновение коснулось моей кожи, коснулось меня. И вдруг я понял — осень. Пора домой.
Это о нем. О человеке из Киото. О Мураками.
